Je vieillis. Je suis encore jeune, mais chaque jour me rapproche un peu plus de la mort. Assez glauque comme approche, mais c’est une réalité. Je sais quand je suis née, je ne sais pas quand je vais mourir. Je réalise de plus en plus à quel point la vie est fragile. Ça tient à un cheveu. On meurt bêtement. Soit c’est la maladie qui frappe, soit c’est un accident.
J’ai peur de la mort. J’ai peur de ce qui se passe ou qui ne se passe pas après. Le néant. Quand j’essaie de penser qu’après ce sera l’infini, ça me fait vraiment peur, et je me mets à angoisser. Mon corps tremble et je deviens en sueur, donc j’évite d’y penser. Même en ce moment, j’écris sur le sujet, mais je m’efforce de ne pas trop y réfléchir pour ne pas avoir de mini crise.
La Chèvrerie 